Savage

Al fracasso si fermò, di colpo: smise di fischiare, lasciò un passo a metà (restando abbastanza in equilibrio) e fermò il dondolio della botte. La mano si strinse attorno al bastone mentre il viso si muoveva a destra e sinistra con aria abbastanza sorpresa, ma non spaventata come ci si sarebbe aspettato potesse essere una donna a sentire quelle grida.
Ascoltò, paziente, ed il suo orecchio esperto riconobbe i colpi di qualcosa contro il terreno.
«Credo proprio che sia... oh, Cielo, com'è si chiamano quei banditi?» commentò a sé stessa con voce bassa, il tono interrogativo ma ancora abbastanza attenta da capire, poco dopo, mentre Sigfrid inveiva contro i suoi nemici, dove si trovasse la fonte del baccano. La mano libera si avvicinò al mento, posandovisi sopra per sottolineare il suo ragionare.
Si schiarì la voce, poi con un tono alto e chiaro ma senza ancora urlare, per richiamare l'attenzione del braccato: «Chiunque voi siate, sono solo di passaggio e non cerco guai!» avvertì perentoria ed anche un po' da maestrina «E siccome non so chi vi cerchi, faremo finta di non esserci mai incontrati!»
D'altronde, chi poteva dirle, se non la Voce del Divino Sole, se davanti avesse il colpevole di qualche crimine o qualche povero disgraziato? Se ci fosse stata necessità del suo aiuto o che fosse ella ad affrontare il pericolo certamente ci sarebbero stati segni più evidenti e non un semplice vociare concitato tra le campagne. No?

Delia rimase ancora immobile, quando tornò il silenzio dopo le sue parole. Un silenzio innaturale, a seguito di quello che aveva udito poco prima.
Con la mano libera si tolse la cinta della botte dalle spalle e la poggiò al lato della strada, poi fece roteare il bastone per portarlo nella posizione in cui avrebbe tenuto una spada estratta, con un movimento del polso talmente elegante da non lasciare adito a dubbi: sapeva quello che faceva.
Ma in quella situazione saperlo non era abbastanza.
Il gigante uscì allo scoperto con talmente tanta foga e velocità che se lo ritrovò addosso quasi senza accorgersene.
Non aveva tempo di cambiare arma per rispondere alla minaccia, quindi dovette accontentarsi di usare il suo bastone come scudo roteandolo davanti al suo braccio per intercettare lo spadone in arrivo, piazzandolo in verticale per tentare di coprire maggior superficie, mentre col resto del corpo si buttava indietro per attutire il colpo.

Il bastone fece "crack".
Il braccio fece "crack".
Ma guardiamo il lato positivo: ora l'abito grigiastro avrebbe potuto essersi inzuppato del suo stesso sangue. Ringraziando il Dio della Luce, la sorella si fece un lungo pezzo di strada rotolando su sé stessa trascinata dalla forza dirompente del gigante.
Che poi, gigante: non c'era poi molta differenza d'altezza tra i due, solo una certa differenza di muscolatura ed un diverso modo d'approcciare lo scontro. Palla di cannone, questo sì che poteva essere un buon modo di definirlo.
Delia si piegò su sé stessa, incassando il dolore sputando a terra come il peggiore dei banditi, ma si trattenne dall'imprecare contro l'uomo: un po' sotto di lei, un po' attorno a lei, schegge della sua arma improvvisata concimavano una scena che a pensare alla sua educazione avrebbero fatto impallidire ogni maestro d'arme che avesse accettato d'addestrarla. Ma Delia si trattenne dal chiedere pietà per la sua vita: col braccio che già si gonfiava e che faceva un male allucinante, stava già cercando di rimettersi in piedi, slacciando dalle spalle il fagotto dalla forma sospetta che conteneva la sua arma, quella vera.
Sapeva che non c'erano possibilità, in realtà, ma non si sarebbe arresa.
Ma lui la stupì riconoscendone l'insegna sul petto. Questo le diede il tempo di cambiare la sua espressione iraconda in una maschera di sorpresa, prima, e confusione, dopo; ed il tempo di confermare a sé stessa che non solo il braccio era da buttare, praticamente, ma anche che il costato aveva preso una bella botta. Negli aneliti febbrili che seguirono, riuscì a seguire l'uomo sedersi a terra lasciando da parte l'arma. Non che sembrasse meno pericoloso, anzi.
«E...» smorfia di dolore «E cosa vorresti?» senza troppi giri di parole: parlare faceva male. Meglio limitare le espressioni allo stretto necessario.
Alla domanda sospirò, poi guardò la botte intonsa al lato della strada «Portavo... olio... a dei fedeli.» spiegò molto sinteticamente.
Approfittò del momento per togliersi parte dei veli dalla testa per cercare di fasciarsi il braccio all'altezza della spalla, tentando di bloccare l'afflusso di sangue in quella zona, un po' aiutandosi con i denti un po' inveendo alla sua mancanza di qualunque attrezzo per curarsi meglio di così.

Per un lungo momento osservò l'uomo con occhio interrogativo; poi il dolore la costrinse a piegare nuovamente l'espressione in una maschera di dolore. Ma non accettò i ricostituenti, osservò il sacchetto per un momento e poi strinse ancora più forte il laccio emostatico improvvisato. «... è così che chiedi aiuto, solitamente?» ringhiò appena.
Aveva da pensare, però, e per Sigfrid non sarebbe stato difficile capire che stava prendendo tempo, non rispondendogli: perché inviare un messaggero, se non perché fosse impossibilitato ad entrare in città? Era forse un ricercato, viste le sue urla iniziali? O non poteva attirare l'attenzione su di sé per altre ragioni?
La monaca si morse con forza il labbro inferiore. Poi alzò gli occhi al cielo.
Lì, nell'azzurro più intenso di quella giornata primaverile, una corona circondava il caldo e familiare astro che avrebbe dovuto vegliare su di lei.
Era così bello... così caldo...
E per un lungo momento si perse in pensieri tutti suoi, in immagini e ricordi e sentimenti inaccessibili oltre quel viso pallido ma beato tra i raggi del sole.
Poi abbassò di nuovo lo sguardo contro il gigante, uno sguardo decisamente diverso. Di febbrile passione. Allungò una mano a prendere la spada che, slacciata dalle sue spalle, giaceva al suo fianco ma invece di lanciarsi in un ultimo attacco suicida e tentare di vendicarsi, la usò come gruccia per tirarsi su e come bastone per restare in piedi.
Barcollò verso la botte lasciata al lato della strada, piantò la lama a terra e raccolse con fatica il peso. Qualunque altra persona non avesse avuto la sua muscolatura sarebbe sicuramente stata spezzata, ma Delia riuscì a restare in piedi, riprendere la spada ed iniziò a zoppicare non verso la città, ma verso la sua destinazione iniziale.
«Quando potrò viaggiare porterò il tuo messaggio. Altrimenti uccidimi adesso e dovrai cavartela da solo.» dichiarò dandogli le spalle «Io cammino nella Luce della Fiamma Sacra ed in essa il mio spirito è forgiato: non ho paura né di morte né di dolore. E certamente non di quello che potrebbe farmi un uomo.»
Ovviamente parlò con estrema fatica, ma tentava comunque di tenere un tono solenne, di preghiera, e per quanto riuscisse a farlo, di camminare a schiena dritta, con le dita così strette attorno alla spada da avere le nocche ancora più pallide.

Nonostante fosse di spalle, Delia tenne le orecchie ben aperte: era grosso, ben armato e circondato da ferraglia, se si fosse alzato avrebbe certamente fatto rumore. Quindi prese lunghi respiri e strinse le dita attorno all'elsa così forte che le nocche le divennero più pallide di quanto già non fossero.
E, pure che avesse mancato il trucchetto e ci avrebbe rimesso una libbra di carne (o peggio), non sarebbe stato brutto tanto quanto se avesse ceduto alle sue minacce.
Quindi il gigante si mosse e, quando le sembrò fosse abbastanza vicino, avrebbe tentato di attutire il colpo con la botte di legno che aveva sulla spalla; la sua idea era che, se fosse riuscita ad incassare e la botte si fosse rotta, le sarebbe bastata una piccola scintilla del metallo per appiccare fuoco all'aggressore.