Cindarella

Delia s'era risvegliata senza nemmeno accorgersi d'essere svenuta prima.
Un momento era un corpo roteante parte di un complesso sistema di polveri, sudore, sangue e olio; quello dopo era una mummia indolenzita... dove? Per terra? Su un giaciglio di qualche tipo? Con la luce del Sole Divino sulla pelle o riversa in un cono d'ombra a desiderare l'aria fresca del mattino?
C'erano stati giorni, nel Monastero, giorni in cui era stata costretta a letto con la febbre (la stessa che sentiva ora bruciarle il viso ed il petto) in cui la sola visione dell'esterno le ristorava il pensiero: sarebbe uscita, prima o poi, a respirare nuovamente ed a raggiungere suo fratello per scambiarsi due colpi di scherma o a fare una passeggiata a cavallo. Eppure, nel mezzo degli spasmi di dolore, delle ossa scricchiolanti, nonostante gli occhi chiusi, riuscì a percepire un odore che non era quello che immaginava. D'altronde la palude, per quanto bonificata, ha sempre un odore particolare. Soprattutto per chi non è abituato a sentirlo.
Quindi Delia aprì gli occhi, osservando un soffitto sconosciuto.
Si contorse, per poi pentirsi di essersi mossa, e si fermò quando una voce le diede un caldo buongiorno; in qualunque altra occasione sarebbe scattata sull'attenti, cercando la sua spada, ma nel momento in cui tentò di muovere le braccia fu costretta ad inarcare persino la schiena per trattenere un grido di dolore. Arricciò il viso in un'espressione che aveva anche del furibondo, visto quanto si sentiva stupida a non aver pensato immediatamente a sentire i moniti della sua carne a starsene buona (quanti suoi maestri avrebbero potuto bacchettarle le mani per questo suo carattere).
Doveva pensare.
Possibilmente prima di fare qualunque str*nzata.

Si piegò a sufficienza da guardare, finalmente, in faccia la palla di cannone che le era stata sputata addosso: forse Sigfrid era abituato ad essere guardato in un certo modo, magari addirittura sentendo odio e rancore dei suoi prigionieri attraverso il modo in cui gli puntavano gli occhi addosso, ma quel prigioniero in particolare, per un lungo momento, mentre lui le si complimentava, lo osservò con un certo pensiero critico ed una razionalità da escapolatore. Certamente stava valutando le sue possibilità di sfuggirgli in qualche modo.
Al pensiero di affrontarlo direttamente le fecero male persino le punte dei capelli.
Fuori c'era un terreno impervio e sconosciuto che non le faceva presagire nulla di buono.
Difficilmente qualcuno che non fossero i poveri agricoltori da cui stava andando si sarebbe accorto della sua assenza.
«... quello che non hai dimostrato tu colpendomi alle spalle.» rimbeccò con tono affaticato, ma anche, per certi versi, infantile. Come se si sentisse più offesa per quello che per essere stata ferita: per qualcuno che, nonostante tutto, avesse riconosciuto il suo Ordine e ne sembrasse compiaciuto e non per un brigante qualsiasi che aveva visto una donna sola e ne aveva voluto approfittare.
Il solo aver aperto bocca le aveva mandato in fiamme il petto, per cui seppur c'era qualcosa che forse voleva aggiungere si limitò a chiudere la bocca ed a stringersi le labbra nella morsa dei denti.